Siento esta necesidad absurda de mandarte un mensaje para preguntarte cómo estás.
Necedad, más bien.
¿Qué cambia saber cómo estás? Nada. No puedo mejorarte, no puedo arreglarlo. No pude arreglarnos.
No tiene sentido, ya sé, pero quiero hacerlo.
Por eso te escribo acá: donde tus ojos no llegan, donde (también) estoy sola con mis pensamientos. Te escribo pero para mí, para calmar las ansias.
Sé que fue una buena decisión. Sé que nos duele pero que es circunstancial. Lo describo como si esto fuera literatura y lo que quiero decir en realidad, más que narrarlo bonito, es que me da mucha bronca que no podamos estar juntos y que a esta altura venga a descubrir (¡confirmar!) que una vez más el amor no alcanza para una mierda.
Love's not enough.
It wasn't then & it's not now.
Quiero enterrar la cara en ese mi espacio favorito entre tu mandíbula y tu clavícula. Ahí me siento segura, respirando tu olor y apropiándome del resto de tu cuerpo de a poquito.
No es justo.
No es justo.
No-es-justo.
Me lo repito todo el tiempo. Tengo que salir de este ahogo. Sé que puedo, ya lo hice tantas veces, ya resurgí del pozo del dolor y la frustración usando de escalera cada lágrima. Conozco el camino.
Pero sigue siendo injusto.
