De alguna forma las cosas fueron demasiado lejos y ahora ya no tiene sentido pensar en volver atrás. Para qué. El egoísmo del amor no cambia jamás. Uno quiere lo que quiere. Y ni vos ni yo vamos a venir a modificar el curso de esta novela. Ciertos capítulos se escribieron con sudor y sangre. Y yo soy la que se dedica a clavar los puñales una y otra vez. Ni siquiera es adrede. Mis dedos se vuelven dagas y en cada abrazo te hiero un poco más. Y con cada beso te resto vitalidad. Mi amor es así y no quisiste creerme cuando te lo advertí. Ustedes, humanos, son tan incrédulos cuando se lo proponen. Tienen al asesino serial en frente de sus ojos y lo invitan a tomar un café. Nosotros también lo hacemos, pero porque vivimos del sufrimiento. Ustedes podrían ahorrárselo. Pero qué sentido tendría mi existencia si fueran menos suicidas. Y ahora todo se me fue de las manos, por primera vez. Ahora siento el pinchazo de mis dagas en mi propio cuerpo. Mientras camino, el vaivén de los brazos me hiere en el costado. Y dejo un rastro de sangre a mi paso, que va escribiendo una nueva historia llena de dolor y errores. Pero de eso ya vas a saber más adelante, cuando me termine de desangrar.