Soy hermosa cuando estoy quieta. Cuando mi pelo permanece peinado de la forma en que el espejo supo felicitar después de hacerme la planchita. Cuando no hay ni un atisbo de transpiración que pueda remover el maquillaje y revelar mi piel grasosa. Cuando las curvas de mi cuerpo están firmes y no se notan demasiado los gramos de más: la papada, los cachetes, los rollitos de la cadera y la panza, los tobillos y los gemelos regordetes, la carne que sobra de los brazos. Cuando no se ven los pelitos de las piernas o las axilas por movimientos mal calculados. Cuando no se nota que camino torcida porque tengo la columna desviada, y nadie sospecharía que mi andar es encorvado y desequilibrado.
Bastaría con prestar un poco de atención y cualquiera podría darse cuenta de que soy una farsa. De que mi pelo es una mentira, de que los pantalones tiro alto se ocupan de ocultar todo eso que me atormenta. De que uso demasiado maquillaje. De que mi sonrisa cumple la función de despistar. De que no quiero que nadie vea más que lo estrictamente necesario.
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